...Прометей был прикован к скале и обречён на непрекращающиеся мучения: прилетавший каждый день (или каждый третий день) орёл расклёвывал у Прометея печень, которая снова отрастала. Эти муки, по различным античным источникам, длились от нескольких столетий до 30 тысяч лет (по Эсхилу), пока Геракл не убил стрелой орла и не освободил Прометея...
Я, наверное, тоже где-то немножко Прометей, вот уже почти четыре года как, каждый день (или каждый третий день) мне отрывают крылья, за ночь же они отрастают вновь.
Так хочется оказаться слабой, неспособной, отказаться бороться, признать поражение и уползти в какой-нибудь дальний угол- зализывать раны... Но каждый раз я высоко поднимаю голову и упорно иду вперед, пусть на полусогнутых, пускай вобще ползком, но вперед и только вперед. Даже когда я понимаю, что вот оно все, конец, даже, когда я сама говорю, что сдаюсь, я беру и начинаю все сначала, а то и вовсе продолжаю, будто и нет никакого конца и не я только что объявила капитуляцию.
Во всем этом, мне кажется, кроется моя самая большая беда.
Сдаваться. Тоже. Надо. Уметь.
Нельзя бесконечно подниматься и снова взлетать, тем более, что старые битвы проиграны давно, а новые заведомо.
Нельзя бесконечно падать, если это, кроме боли, ничего не приносит.
Вот только я слишком привыкла всего добиваться, получать все что хочу, выходить отовсюду с гордо поднятой головой и совсем не умею бросать все, казалось бы на пол пути, ну и что что у пути нет ни конца ни края....
Как бы мне только научиться проигрывать, отпускать цели, сдаваться и много чему еще?....
Я слишком устала бороться, но зачем-то, упорно продолжаю это пустое занятие.