Из всех времен года, если речь, конечно, идет не о Вивальди, я больше всего на свете люблю, разумеется, межсезонье.
Я нежно люблю всю эту неопределенность-незавершенность, всю эту серость. Мне нравится когда это время и не зима и не лето и не нормальная весна еще даже. Мне откровенно не нравится, когда распускаются первые листочки-цветочки начинает греть солнышко, зато вот серая городская весна.......
Все, что происходит сейчас напоминает мне детскую книжку-раскраску, ну вы же помните их) Мне они ужасно нравились. И межсезонная серость почти тоже самое, только раскрашивается она не карандашами и фломастерами, а дружественными посиделками, увлекательными прогулками, соединением сигаретного дыма за задушевными беседами, веселым смехом и взаимными улыбками. Но для меня в межсезонье есть одна большая опасность-превышение доли нееежности, на грамм души. В это время года хочется пребывать в состоянии взаимной_влюбленности и хоть_немного_напоминающих_романтические_отношениях. В это время года мне хочется придумывать сказки на двоих, мне хочется быть счастливой и отпускать своих внутренних бабочек в большой мир, в надежде, что они принесут крупицу этого счастья другим людям. Хочется вдвоем гулять по старому центру и раскрашивать серые, но прекрасные дома держанием за руки, хочется обойти с кем-то весь город хлюпая межсезонной грязью под ботинками, еще можно зайти в какой-нибудь большой парк и долго долго играть на детских качелях, хорошо бы потом погулять там, уплетая сладкую вату, на палочках от которой затем можно устроить дуэль волшебников, а когда замерзнут руки спрятаться в каком-нибудь уютном кафе-кофейне-ресторане и, улыбаясь друг-другу, долго-долго греть руки, я, конечно же, о чашку кофе, а вот обаже мои обычно предпочитают чай. В этом же самом кафе ну или см. выше так же долго можно разговаривать обо всем и не о чем: о минутном и вечном, прекрасном и нет, возвышенном и не очень.. Ну а совсем вечера лучше всего проводить дома, сидя на полу со свечами и попивая дорогой вкусный чай, тягучий сладкий ликер или хорошее вино и смотреть как прыгают искорки в глазах напротив, периодически, я бы залезала на окно и, на редкость мееедлеееенно покуривая, смотрела бы на огни окон напротив и фары проезжающих машин, позволяя всей этой романтичности и нежности внутри меня захватить все мое существо и отдавая разум во власть эмоций и чувств....
А между тем у меня совсем обычное утро: на столе красивая розочка и чашка кофе, в окне серость, любимые кованные решетки, неприлично голубое небо-серое мне нравится больше, редкие утренне-воскресные машины, место рядом, наверное уже перманентно пустует, но исключительно по моей вине, я не умею пускать в свою сказку и отвечать на чувства, для этого меня надо зацепить с какого-то неизвестного науке угла, как жаль, что это мало кто умеет и как жаль, что я уж слишком хорошо умею сочинять сказки, вот только какой в них толк, когда их некому дарить?